Categoría: Pájaros sin patria

Oiseaux, lances levées à toutes frontières de l’homme!…
Ignorants de leur ombre, et ne sachant de mort que ce qui s’en consume d’immortel au bruit lointain des grandes eaux, ils passent, nous laissant, et nous ne sommes plus les mêmes. Ils sont l’espace traversé d’une seule pensée.
Saint-John Perse.

Para Emilio López Leiva

Si las hormigas…

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Si las hormigas te recuerdan, si tu nombre grabado en la corteza de los años sobrevivió a la lluvia y al consuelo posterior a la muerte, si tu rostro viaja por los espejos de las hermosas tardes y florecen todavía los hongos del bautismo en tu carne y estás cierto de que este corazón que […]

Más allá del espacio…

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Más allá del espacio no hay nada.más allá de la noche infinita del cosmos, nada.Nada hay más allá de lo oscuro que somos y sentimos.Nunca veremos la luz porque la luz es tan sóloun sueño de nuestras células que desde siempre están creciendo. Así pensaban los pájaros antes de nacer cantando.

Fuga del tiempo…

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Fuga del tiempo: aves de pasoemigrando en la noche hacia lo eterno. Dormido o congelado el alto vuelo,florecen alas azules en quebrados hemisferios. Huevo del mundo: un latido para comenzar de nuevo,un temblor como de lirio arrancado sin esfuerzo,desnudo que se deshoja en los rumorosos vientos. Improbable cetrería:el pensamiento en la alcándara del cuerpo enmudeciendo. Doncella […]

Es el tiempo un temblor…

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Es el tiempo un temblor de pájaros oscurosy largas migraciones entre aurora y ocaso,una fuente que brota de lo escondido, un sueñode pronto por un trueno de sombra interrumpido. Un latido en lo oscurohabla mejor mil veces del mar que habla el mar mismoy en el ritmo primero que mece al hombre el tiempomadura para […]

Oigamos al primero…

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Oigamos al primero que habitó en la espuma, al que ascendió por peldaños de polen a la descomposición de los días iguales siempre a sí mismos sin poder evitar que su aliento y su lodo se pegaran al frío de los vidrios más fúnebres: “Yo soy aquel que de semillas amargas y de soles abatidos […]

Su dolor de raíz…

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Su dolor de raíz le arrancó de la nieve,despertó una mañana de junio sudandoy en la fuerza del sol desarmó sus arteriasdesnudando su torso de extrañas pasiones. Caballero penando en la cárcel insomnecomo oscura materia pensante se muevey en la densa memoria del perdido equilibrioolvidados perfumes le borran el rostro. No se puede esperar que […]

Hay ciertas ciudades…

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Hay ciertas ciudades,o inexistentes u olvidadas,que periódicamente fertilizandesconocidos viajerosdel color del invierno o de la bruma. Pájaros siempre huidizos,siluetas innumerablesque presagian el despertary sucumben en el crepúsculo. Hay ciertas ciudadesde cuya historia no se sabe nada,sino que fueron fundadassobre cimientos imprecisos. De cómo sobrevivieronal triste estrago de la lluviapodrán hablar hasta el hastíoporque ya nadie […]

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